Ce héraut à l’épée de bois
Il est trois heures,
Paris ne s’éveille pas,
Paris ne le sait pas,
mais la femme gît, gelée
Boulevard Sébastopol,
sur ce coin de trottoir transi.
Il a trois mois,
il ne le saura pas,
il gît gelé
dans une carcasse de bus,
Seine Saint-Denis,
ses parents accroupis, cassés.
Hiver 54.
Par ce soir tout blanc,
au plus fort de la nuit,
un impatient capucin,
jaillit enfin
de son fauteuil douillet,
de son logis vitré
pour bâtir des nids
de bois, de tôle,
pour courir vers les sans-abris,
les cabossés de la vie,
et ne…